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Ich bin am Meer geboren und aufgewachsen. Meine kleine Heimat ist Sachalin. Dort lernte ich rudern, ein Boot führen, Netze setzen und eine Zugwade benutzen. Als mir zufällig die Zeitschrift Uralski Sledopyt mit einem Artikel über den Frolicha-See in die Hände kam, lockten mich dessen Schönheit und malerische Landschaft.

Bekannt war der See auch für seinen Fischreichtum. Die eigentliche Besonderheit aber war ein für Sibirien seltener rotfleischiger Fisch, der Dawattschan-Saibling. Ich muss sagen: Sofort wusste ich, das ist etwas für mich. Schnell stellte ich eine Mannschaft aus sieben Personen zusammen.

Unsere Reise begann im Hafen Baikal, wo wir an Bord der Komsomolez gingen. Das Schiff füllte sich mit Touristen aus verschiedenen russischen Städten. Wir wollten mit ihm bis zur Chakussy-Bucht fahren und dort auf den Wanderpfad wechseln. Besonders einprägsam war die Fahrt von der Pestschanaja-Bucht bis zum Hafen Ust-Bargusin.

Hier gerieten wir in einen Sturm; der Baikal zeigte sein strenges Wesen. Der Südwind Kultuk wehte, steile Wellen schlugen gegen die Bordwand und schleuderten Gischtkaskaden aufs Deck. Es war schön und ein wenig unheimlich. Fotografen standen bereit und warteten auf ungewöhnliche Aufnahmen. Während der ganzen Fahrt gefiel mir die muntere Stimme des Kapitäns, der durch das Sprachrohr zu den am Ufer Wartenden rief: „Keine Sorge, Genossen!“

„Wir nehmen alle mit!“ Tatsächlich nahmen sie alle mit. Offenbar wusste der Kapitän genau, was dieses nicht besonders komfortable Schiff leisten konnte. Als die Kabinen voll waren, richteten sich die Touristen auf dem Oberdeck ein. Bald erinnerte es an eine Blumenwiese aus orangefarbenen, blauen, gelben und roten Zelten.

Die Besatzung schien daran bereits gewöhnt. An den Halten rief der Kapitän nun: „Geht auf die andere Seite, sonst können wir nicht anlegen!“ Gehorsam wechselten die Passagiere hinüber. Am dritten Tag fuhr das Schiff in die Chakussy-Bucht und warf Anker.

Die Matrosen ließen ein Motorboot hinunter und begannen, Passagiere an Land zu bringen. Beim dritten Zurückkommen waren wir an der Reihe. Am Ufer verabredeten wir mit einem Einheimischen, dass er uns zur Ajaia-Bucht bringen würde. Von dort zum Frolicha-See war es nicht weit: acht Kilometer auf gut ausgetretenem Pfad.

Am nächsten Morgen luden wir ins Motorboot. Nach ein paar Stunden stieß es sanft gegen den goldenen Sandstrand. Wir luden aus und frühstückten. Ringsum Zwergkieferndickicht mit schweren Zapfen, unter den Füßen ein Teppich aus Krähenbeeren und Rentierflechte. Vor uns ein gut ausgetretener Weg: ein deutlicher Beleg für die Anziehungskraft des Sees.

Wir schwangen die Rucksäcke auf und gingen los. Nach ungefähr vier Stunden erreichten wir den See, setzten mit einem Floß über einen Wasserarm und stiegen ans steile Ufer der Walunny-Halbinsel. Kaum hatten wir die Zelte errichtet und Feuer gemacht, begann es zu regnen. Der Wasserspiegel stieg vor unseren Augen.

Der Sandstrand gegenüber dem Lager verschwand unter Wasser. Nach drei Tagen in feuchten Zelten beschlossen wir, nicht länger auf die Gnade der Natur zu warten. Wir wussten, dass wir auf einer Halbinsel nahe dem Ursprung der Frolicha waren. Hier stürzte sie mit dem Donnern eines Eilzugs zum Baikal. Wir wollten die Halbinsel zu Fuß durchqueren und brachen im Regen auf.

Nach ungefähr einer Stunde kamen wir auf ein Geröllfeld, das zur Chobot-Bucht hinabführte. Der Uferpfad lag unter Wasser, stellenweise knietief. Wir gingen weiter, mussten immer häufiger waten und Buschwerk sowie Steine umgehen. Der Regen schüttete unablässig.

Vor der Abfahrt hatte ich gedacht, wir würden einen echten abgelegenen „Bärenwinkel“ finden. Offenbar irrte ich mich. Hinter der Chobot-Bucht begegneten uns immer mehr Wanderlager. Schön war das Wiedersehen mit Touristen aus Nowosibirsk, die wir am Reisebeginn in Irkutsk kennengelernt hatten.

Als die jungen Frauen unseren jämmerlichen Zustand sahen, gaben sie uns heißen Tee. Der kam genau richtig, und wir gingen zügig weiter. Die nächste Begegnung war noch interessanter. Nachdem wir uns von den Nowosibirskern verabschiedet hatten, erschien auf einer Sandspitze eine Winterhütte.

Darin trafen wir Hydrologen, die uns viel Interessantes über den See erzählten. Wunderbare Natur, ein herrlicher See, gewiss. Von ihrer Hütte kehrten wir um, überzeugt, unsere Aufgabe erfüllt zu haben. Zurück nahmen wir einen anderen Weg am Ufer der Walunny-Halbinsel, um den See besser kennenzulernen.

Das Angeln aber, unser eigentlicher Grund für die Frolicha-Fahrt, misslang wegen des Hochwassers nach endlosem Regen. In Burjatien ist das selten, doch im Sommer 1971 war es so. Vom Ufer und vom Floß versuchte ich den „Goldfisch“, wechselte Blinker, aber kein Fisch ging an den Haken. Dawattschan ist ein endemischer Fisch, im Volksmund Saibling. Sein leuchtend rotes Fleisch ist bei Fischfeinschmeckern besonders beliebt.

Fahrt zum Frolicha, Freunde, vielleicht habt ihr Glück! Allerdings besteht hier inzwischen das Frolichinski-Schutzgebiet. Innerhalb seiner Grenzen sind Angeln, Jagen und Sammeln von Wildpflanzen ohne Sondergenehmigung verboten. Was lässt sich dazu sagen? Nur dies: Die Natur des Baikals ist sehr verletzlich, und alle müssen sie gemeinsam bewahren.

Wegen des starken, anhaltenden Regens im Sommer 1971 mussten wir die Reise verkürzen. Am fünften Tag verließen wir den Frolicha. Zwei von Nachbarn zurückgelassene Flöße standen uns zur Verfügung. Wir querten den See, erreichten den Pfad zur Ajaia-Bucht, wo unser spannendes Abenteuer begonnen hatte. Dann erneut auf die auf Reede liegende Komsomolez und Kurs Hafen Baikal.

Das Arbeitsschiff fuhr noch über zehn Jahre.